Andreas

noventa di piave

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Noventa di Piave, Italy

Forse ci si sta stretti in questo mondo,forse ci si deve stare per forza,forse non si è in grado di rimanerci dentro alla vera vita,forse c'è qualcosa di più in questo mondo.Forse si sta rinchiusi dentro alle proprie difese,nascosti dalle vere vittorie.Forse non si è all'altezza,forse la paura è solo una cattiva consigliera.Forse la felicità non si chiede,forse il dolore ti arriva a suo piacimento.Forse non lo sappiamo qual è la vera vita,forse non sappiamo ripartire da zero,non sappiamo qual è lo zero.Non sappiamo mettere un punto.Forse è così che ci si sente,quando non si riconosce più il proprio punto di partenza:uno sguardo serio in mezzo a una folla di sorrisi.Ma forse il dovere è quello di protendere sempre in avanti,di porsi un obiettivo qualunque,un traguardo tutto nostro,purchè si cammini.Forse, il semplice segreto, è di conviverci in questo mondo,riconoscerne l'essenziale,senza forzature.Purchè si cammini.che dire non ho mai avuto un punto di partenza ne un obiettivo perche mi e stato sempre negatoUn Bravo CaimanoUna carognaRicordi la cosa che vedemmo, anima mia,una dolce mattina d'estate?Svoltato un sentiero, su un giaciglio di sassi,una carogna infame,a gambe all'aria, simile a una donna impudica,bruciando, sudando veleni,spalancava con cinica indolenzail ventre gonfio di miasmi.Su tanto putrefarsi s'accaniva il solecome per completare la cotturae rendere a cento doppi alla grande Naturaciò che con cura aveva unito;e il cielo contemplava la carcassa gloriosaschiudersi come un fiore.Cosí atroce il fetore, che sull'erbaper poco non sei svenuta.Su quel putrido ventre ronzavano le moschee ne uscivano neri battaglionidi larve che colavano, liquido vischioso,lungo i brandelli brulicanti.Il tutto come un'onda s'alzava, s'abbassava,o si slanciava spumeggiandoquasi che un vago soffio, il corpo dilatando,moltiplicasse la sua vita.E dava, quella folla, una musica strana,come vento o corrente,o il grano che in cadenza agita il vagliatoreper separarlo dalla pula.Sbiadivano le forme, diventavano sogno,abbozzo che tarda a veniresulla tela obliata e ormai l'artistacompirà solo col ricordo.Da dietro i sassi, inquieta, l'occhio irato,ci spiava una cagna,aspettando il momento di strappare allo scheletroil pezzo abbandonato.